Ya es otra primavera y es la misma
que me enseñó a buscar lo que no encuentro.
Si estoy fuera de mí, si estoy adentro,
¿cómo mirar en otro el mismo prisma?
No es tan difícil borra lo que abisma.
Es el abismo que no tiene centro.
Es no saber decir si salgo o entro.
Ya es otra primavera y es la misma.
Distinguir los colores, no las luces,
es la equivocación. Puente que cruces,
detente a la mitad. La primavera:
¿estará en la otra orilla? ¿y si en sentido
contrario alguien te ha visto? Dentro o fuera,
¿dónde estarás, primavera que olvido?
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